да так, чтобы дыханье распоролось
на раз-два-три, на раз-два и раз-два.
В ответ на всю твою холодную суровость
я не могу ответить. Поделом!
Мы заплываем за буйки, но это
мы обсуждаем вкратце за столом —
смешная жизнь фальшивого поэта.
Читать тебе стихи под бой часов
и, театрально вскидывая брови,
произносить: «Это была любовь!»,
они же все придумывать любови
горазды. Вот я и читаю по слогам
их страстность, их безумие, их веру..
Я ж — разучилась смешивать слова.
Да только разве я когда-нибудь умела?
