По поребрикам – дождь. Отражаются тучи
В никуда утекающей времени-луже.
Воет ветер уныло, сын эдакий сучий,
И от воя его мне становится хуже.
На поребриках грязь перемешана с грустью,
Небо скрыло весны одинокого гостя.
Это снова в душе пустота, захолустье.
Это ветер достал многолетние кости.
У поребриков стонет «вчера» и ногами
Добивается в серой массовке прохожих.
В мой очаг был запущен откуда-то камень.
Я его не поймал. Я старею, похоже…
Ты вальсируешь в легком волнующем платье
Среди стен из дождя, среди зрителей-улиц;
А весна на поребриках пишет проклятье,
И расходятся люди, промокнув, ссутулясь.
На поребрике – свет от нетронутой лампы.
Детский смех за окном… запах выпечки… странно.
Я бы мог расколоть зеркала те и сам бы,
Ведь нельзя отражением быть постоянно.
…А на улицы падает, падает вечер,
И не видно уже ни дождя, ни прохожих;
Только ветер, зануда, хватает за плечи
И трясет, и кидает, и хлещет по коже.
Только не за что. Или… за что же?..