Ты прислал мне письмо, вроде бы из Парижа, с любовью,
Пригубив я «Bordeаux», его запах в руках сохраню,
На Монмартре в кафе, ты меня открывал без паролей,
Так ведь было во сне, словно мысли твои я курю.
Ты прислал мне вопрос, изнутри, вроде бы, из под сердца,
На минуту забыв, я ответ на салфетке пишу,
Несомненно, легко в эту осень теплее и с шарфом одеться,
На Монмартре в кафе, я окно в твой Париж закажу.
Мягкий с плесенью сыр, по каким-то причинам опасен,
Я его пригубив, опрокину на небо глаза,
Этот солнечный мир, несомненно, волшебен, прекрасен,
Я не знаю ответ, но скорее всего буду за!
Ты меня не узнал, я прошла на высоких и с глупой собачкой,
В шляпе с красным бантом, в сарафане в избитый горох,
Ты меня надувал, словно с мятным я вкусом жвачка,
Не почувствовав вкус, не поняв не увидев подвох.
Ты прислал мне письмо, вроде бы из Парижа, и в осень,
Среди строчек прочту, я беспечность твою и листву,
Средь бокалов с вином, среди книг, сигарет, ты попросишь,
Что бы я поняла между строчек твою чистоту.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 461
Авторов: 0 Гостей: 461
Поиск по порталу
|