гудок прощальный паровоза,
в подошву загнана заноза,
лягушки скачут у пруда.
И, не сказав ни «нет», ни «да»,
рак отступает ходом задним.
И будто есть, что рассказать нам
давно охрипшим проводам.
На сеновале ночь, как миг,
где луч сквозь щели, – призрак дальний,
где можно мышь прогнать сандалией
за то, что, храбрая, – шумит…
забыть про пышность одеял,
день летний путая с весенним,
как будто мягче сны на сене,
и будто слаще сон, чем явь…
И не вставать не с той ноги,
и не вторгаться в жизнь паучью,
сама природа пусть научит
себя спасать от аллергий…
и разных фобий. Обещать!
Пусть каждый год, и пусть не реже,
войдёт в привычку эта нежность…
на сеновале всё прощать.
