Чуть белого в полузамёрзшем дёрне…
Да кровь рябины, сброшенная наземь…
Изъеденная мороком трава…
На свившихся от холода ветвях, чудь белого в развихрившемся небе…Я жду зимы, скорее вьюга-жуть, так чтоб не спрятаться в нигде…
Не продохнуть…
Чтоб выжгло всё, что было между нами, дыханием мороза…
На заре…
Чтобы не почувствовать, как сердце жжёт измена…
Чтоб эта птица съёжилась и в горло…
Чтоб колом в горло…
И не зарыдать!!!
Чтоб чёрным мороком в размытом молоке
дни потекли,
спасаясь
рацио
от…
Всех её
безумствий
сластолюбья.
Свидетельство о публикации № 29092011105209-00234135
Читателей произведения за все время — 19, полученных рецензий — 1.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
У Вас интересное свойство Ицхак: рисовать пейзажи одновременно реалистично и необычно.
Я уже не говорю о редкой страстности стихотворения...
С теплом,
Марина
Спасибо, Марина.
Жизнь у меня теперь, с внуком и внучкой, в простреливаемой в любой момент Беэр-Шеве, детей одних оставлять нельзя. А среднее поколение работает день и ночь за хорошую, но очень маленькую зарьплату.
Пишу теперь, в основном, украинские стихи и даже прозу.
Это произведение рекомендуют
