Про цветы, про любовь и про пьес увертюры,
Ветер снова срывал плащ с раздетой картонной фигуры,
А мой город молчал, как в болоте гнилая вода.
Отчего-то весь день не снималась улыбка с лица,
Блики в окнах казались то сном, то оскалом,
Отчего-то не хочется вторить заправским шакалам,
и душа так отчаянно верит в начало конца.
Отчего-то не радует свист пролетающих шин,
И настойчивый визг тормозящих машину колодок,
И весь день был нетронут в углу мною преданный «кодак»,
И мой утренний чай был забыт совершенно один.
Отчего-то, сверкающий тонкой неоновой вязью,
«Бриллиант» городской вызывает не гордость, а страх.
Может, дело во мне, может быть - в недосмотренных снах,
Только город сегодня покрыт придорожною грязью.
Мне казалось чуть раньше, что мы говорим о другом,
И что надо смотреть не в асфальт – на пробившийся ландыш.
Вера наша то ль флаг, то ли брошенный в мусорник вкладыш,
То ее на флагшток, то не глядя мы мимо пройдем…
