А. Блок
Сей отрок зажигает свечи,
Но не становится светлей,
Хоть, говорят, еще не вечер.
Незрячих, впрочем, не излечит
Дрожащий отблеск на стекле.
День обречён и мир не вечен,
Последней доблестью отмечен,
Закатный луч застрял в петле
Времён, и с ним стихают речи.
И ночь, как ведьма на метле,
Вот-вот опустится на плечи,
Всё разом погружая в сон:
Свечу, стекло, петлю времён…
Но был ли отрок? Где же он?