Получив по башке,
Я царапаю рвано
Строчку в новом стишке.
Эх ты, глупая осень,
Ну зачем же ты так
«Градом» падаешь оземь –
Я поэт, а не враг.
А кокошить поэтов
Может только Дантес,
Ну подумай, что это
Неудобный эксцесс –
Наши мертвые тушки,
Муз печальный оскал…
Нам тебя еще Пушкин
Полюбить завещал.
А сегодня про имидж
Знает каждый дикарь.
Береги свое имя,
И разумно пиарь
Золотые дубравы,
Птиц прощальный привет,
И пойми, что для славы
Всё ж удобней поэт
Сочиняющий оду
В пожелтевшем леске,
Чем любезный народу,
Но с каштаном в виске.
