Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 348
Авторов: 0
Гостей: 348
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Ал Нилаков
Эта женщина любит его всю свою разноцветную жизнь,
где отмечены вехами все их нечастые встречи.
Сны сливаются в повесть, а время… А время не лечит.
Время просто уходит, сочится, сквозь пальцы  бежит…    

Время  просто становится платой за нежность и свет,
что таятся в безумии редких восторженных взлетов.    
Кто же думал, что юность останется точкой отсчета,
и любовь не утонет  в потоке стремительных лет?

Так случилось - когда-то она подчинилась словам.
Кто же знал, что страна и судьба разделятся на части?
А с годами непросто хранить невесомое счастье,
приходящее редко к ней в гости – на день или два,

где пьянящий рассвет и летящей мечты эфемерность
воплощаются в блики и  тлеют горящей лучиной.
Он, наверное, мог бы прожить без нее до кончины,  
но, - увы, - неспособен  убить эту гулкую  верность.

…А она все стремится догнать, дотянуться, вернуть,
пробираясь вослед, по стопам, по родным ему весям,  
быть в каком-нибудь вздохе, в близи, даже пусть бестелесной,
плыть в его измереньях, где теплятся вера и суть,

где рождается нежность, вселяясь в восторги и сны...
Но реальность отчаянно хлещет дождями косыми,  
и уносит в края, где ее замечательный сын
носит слепком надежды его односложное имя.

В остальном, - все как надо – подруги, работа, семья:
устоявшийся мир, без намека на личное  счастье,
и холодное солнце, над парком старинным висящее,  
неспособное выжечь разлуку, согреть и понять.

Жаль, что годы так быстро летят по законам своим,  
отражаясь на каждом зигзаге растерянным эхом,
а она все не может стать ближе всего человеку,
что внезапно стал грузным, сутулым и страшно седым.

И надежда уходит, становится мнимой, ничьей,
и уже не хватает усилий для самообмана...
А она улетает к седым петербургским туманам,
сохраняя в глазах блеск искрящихся южных ночей.

© Ал Нилаков, 21.09.2011 в 12:56
Свидетельство о публикации № 21092011125642-00233107
Читателей произведения за все время — 16, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют