тесен улей.
В сотах-мыслях сотни мыслей
тоскуют,
созревают и летят –
сотой милей,
миллиметром каждым стелятся:
«Милый,
друг от друга если б мы
не бежали,
то и рой бы не гудел
и не жалил –
пожалел бы нас и мёд
непочатый
для тебя и для меня
распечатал».
Шанс – он рядом,
он как тень,
(только свистни!) –
каждый час
и каждый день.
И раз в жизни…