Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 264
Авторов: 0
Гостей: 264
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Как странно бывает на этой земле.. (Лирика)

Как странно бывает на этой земле,
То-что было, когда то сгорает во тьме.
Сгорают и души, как нитки и тлеют,
Под гнетом гробов истлеет и тело.

Никто не припомнит такого поэта,
Быть может профессора, в том ли тут дело.
А дело лишь в том, что мы умираем
И память о нас не живет, погибает.

Но стоит ли жить что б бесславно пропасть?
В землю сирую залечь и проспать,
Быть может века а может и вечность.
Никто не оценить такой твоей жертвы.

Ведь никто и не вспомнить да крест покоситься,
Через два года сровняют гробницу.
Быть может, построят дома и больницы
На прахе твоем, да придется смириться,
Ведь жизнь свою прожил и не чем гордится.

Хотя вот припомню, женился и сын
Вырос уже, но тебя не простил.
За то, что ты был грубым и скупым
Жену не любил для себя только жил.
И вот что за это ты получил.

Чье-то веселье на старых костях
Но не восстанет измученный прах.
А ведь всё могло  иначе случится
И сын твой ухаживал бы за могилой.
Сиротское сердце не дрогнет увы,
Сам виноват не-кого не вини.

© Аристократка, 10.09.2011 в 20:23
Свидетельство о публикации № 10092011202352-00231729
Читателей произведения за все время — 13, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют