Рисует растрёпанной кистью сентябрь
в альбоме своём некролог,
ему очень нужно /на листьях хотя бы/
попробовать руку и слог.
Вплетаются в новый клубок изменений
его золотые штрихи;
девчонка садится к нему на колени,
читая про осень стихи.
И я вместе с ними – в роскошное небо,
себя вспоминая, смотрю...
А ночью врывается кто-то нелепый
и гонит коней к ноябрю.
За ними, как водится, чёрные волки, –
по жухлой траве на закат,
пустая дорога под звёздным осколком,
без стрелок слепой циферблат...
Пока же: сентябрь меня обнимает, –
я в Женское лето влюблён...
Плевал он на все календарики Майя
и будущий Армагеддон.
