В суровом медвежьем углу,
Форелью давясь в маринаде,
Хохол проклинает судьбу.
Он слышит далёкое эхо -
Бандуры печальный мотив.
Поверьте, ему не до смеха,
Его ностальгия - не миф.
Вдруг сала почудился запах,
Знакомый до слёз, с чесночком.
Хохлу очень хочется плакать,
Уткнувшись в солому ничком.
Он рвёт на себе вышиванку,
Целует потёртый "Кобзарь",
Представив ржаную буханку
И светлое пиво "Янтарь".
Вареники сочные с вишней
В сметане встают перед ним.
Себя он здесь чувствует лишним,
Пришельцем, изгоем, чужим.
Смотреть на икру он не может,
Его от омаров тошнит,
Он виски не пьёт и, похоже,
Душа от креветок болит.
Ведро дорогого бурбона
Готов он сейчас променять
Всего на глоток самогона,
И тут его можно понять.
Надежды последние тают
Отведать в сметане леща,
И силы его покидают
При мысли о вкусе борща.
Но рейс из Торонто в Борисполь
Опять улетел без него,
И в небе лишь след серебристый
Ему наблюдать суждено.
Хохол проклинает чужбину,
И гложет беднягу тоска,
Но всё же, любить Украину
Удобнее издалека.
***
