Белым снегом по нежной коже,
На холсте перочинной бумаги
Ткань прорежет холщовый ножик.
Эта осень в весеннюю вьюгу
Накалила ладонь до предела,
Как подрался огонь с другом,
Не придумав своей веры.
Будьте счастливы, псы ветра,
Вам свободу дают кормом,
И ты памятью цвёл светлой,
Хоть лежал в чешуе чёрной.
Красным воском спекались раны,
Когда вы его грызли тело,
А на утро божились срамом
И клялись ничего не делать.
Я могу лишь рассмеяться,
Глядя в ваши ржавые морды,
Ведь в России – великой державе
Место есть для моральных уродов.
Очень хочется верить в бога,
Красоты на земле так мало,
Выйду я на большую дорогу
И начну торговать стихами.
Но она между нами бродит,
Улыбается, машет руками,
Появляясь на рваных холстах,
Нарисована маслом, мазками.