О своей судьбе, кто пишут, сами чинят пересуды,
Полуправду подноготной выставляя напоказ.
Могут даже о Христе, а в душе, поди, Иуды,
Что им честь и что им совесть, мать родная не указ.
Ложку мёда в бочку с дёгтем показухой замешают,
Мол, смотрите мы какие, "сладострастные" тут все.
А когда в дерьме по уши, удивлённо вопрошают -
Почему вылазить надо нам во всей своей "красе"?
Потому что ваши чувства от свободы охамели,
А накопленную грязь можно выплеснуть везде.
Если, где-то, жизнь - река, то у вас - сплошные мели,
И когда на волю рвётесь - не скучайте по узде.
Прекратите наконец всюду видеть виноватых,
Сами, "скатерть - самобранку", изорвали на куски.
Беспробудное питьё, масса рож одутловатых,
А на ПЛОЩАДИ брусчатка - сплошь кровавые бруски.
И вылазят, как грибы, с хамством все ваши огрехи,
Что поделать раз в России "благодатные" дожди.
Да бездарною строкой рвут и мечут пустобрехи,
Я, уже давно смирился, там другого и не жди.