Каждому ступень и высота.
У поэта белая дорога,
Сверху вниз бумажного листа.
Пишет он, порой, десятилетья,
Или же совсем короткий срок,
Но не успевает для бессмертья
Отыскать хотя бы пару строк.
А случится, теми же словами,
Обмирая, точно - быть беде...
Он уйдет, бродить над головами,
Как Христос, когда-то, по воде.
И стихи наполнятся такими
Тайнами о сути бытия,
Что, однажды, станут золотыми
Той дороги белые края.
31.08.2011г.
mirddin