По жизни шагал очень славный прохожий,
и были улыбки и песни в пути,
случались победы, – пускай небольшие,
и грезились сказки и «вечность – потом».
Но чувства кромсали, а разум не верил,
и сердце старалось пореже стучать,
со временем путь превратился в рокаду:
и ползать противно, и глупо лететь.
Он боль запивал одноразовой страстью,
пытался свободу с людьми совместить...
Не вышло...
Душа запрокинулась в бездну
в каких-то неполных споткнувшихся лет...
Увидел волшебник несчастье такое, –
решил погибавшему жизнь повторить:
забрал человека к себе в мастерскую
и стал аккуратно его разбирать.
Всё вынул, протёр и обратно поставил,
промазал, где надо, подкрасил слегка...
Но, правда, осталось немного деталей –
ненужных, наверно, – к чему их крепить?!
Пошёл человек по удобным равнинам,
по светлым годам да по свежим следам,
и сердце «пореже стучать» не просило,
и разум всё правильно воспринимал.
Смеялся волшебник: «Какое искусство!»
и прятал детали под старым плащом:
досадную совесть,
высокие чувства,
добро, справедливость
и что-то ещё...
