Потрёпанное пальто, старенькая девятка,
В сорок чувствуешь себя на все сто?
В потрохах и в душе — тошно и гадко?
…
В кошельке до зэпэ сто рублей,
Пачка презиков — года три ей уже,
Фото женщины молодой в неглиже,
Неужели когда-то давно ты был с ней?
Прошлое — нет его, впереди — пустота.
И побег невозможен. Outside is Nowhere
И не ты, а тебе предъявляют счета.
И заплатишь, мужик. Ни за что полной мерой.
Обвиняешь? Обижен? Ни к чему,
мир к тебе равнодушен.
У тебя самого нет претензий к нему.
И никто тебе, даже сам ты, не нужен.
Пообщаться? Зачем? Пишешь изредка в блог.
Терпелив, безответен, а что ешё нужно?
Прочитают, плечами пожмут — что за слог?
Смысла нет, Просто глупо, да и рифмы натужны.
А тебе наплевать, мужик. Это всё ни к чему.
Думаешь, той, на фото, ты когда-то был нужен?
Так казалось только тебе одному…
Будь иначе — было б ни лучше, ни хуже.
So it goes and be satisfied.
На последнюю сотню купи себе водки.
На бензин не осталось? Садись на трамвай.
Или так, если позволит твёрдость походки :)
Ты хотел личной жизни, мужик?
Что ж ты, вот она, вся твоя, личная.
Но почему так хочется сорваться на крик,
Выть на луну…
И башкой об стену как колобок аськин — кирпичную.