Вы простите, прошу, что одет нынче не по погоде.
Но не праздник у вас, раз покрыто зелёным сукном,
Все во фраках, а я, как то чучело на огороде.
Мы всречались уже, не припомните, что ли меня,
Приговор и расстрел, на фуфайке вот дырка от пули ?
На допросах, майор, бил наотмашь, медалькой звеня,
А теперь вот сидит, со мной рядом, во фраке на стуле.
Всё торжественно, чинно, но собрались зачем, не пойму,
И конвой и стрелок, даже те, кто меня зарывали.
Понимают, поди, адвоката себе не найму,
Но, за мой упокой, мне винца иногда подливали.
Зашумели, когда, под крыльцо "воронок" подкатил,
Затолкали силком, с облегчением, слышал, вздохнули.
Ни к чему это всё, уж поверьте, давно вас простил,
И Господь залатал на фуфаечке дырку от пули.
