Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 61
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 60
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Holgerd
Я здесь, на кухне своей, читаю ненужные строки,
Они слагаются в строфы, что миром кровоточат,
И чувствую кожей я, что надвигается морок,
Что я один из тех, кто не поют, а молчат.

Молчанье моё так красиво, так таинственно и так сладко,
Загадочен я, приятен всем мой потаённый взгляд,
Ведь если скажу о том, что всё реально, не гладко,
То будет много обид, и слёз, и прощаний. Простят

Мне близкие что угодно, но только не текст мой убогий
О том, что чувствую я, что манит меня и страшит,
И ляжет тогда под ноги мне упругой змеёю дорога,
В которой один, к сожаленью, я, не понят, и проклят, забыт.

Я, как никто в этом мире, всё о словах понимаю,
О лживости их и мере, о том, что невыразим
Взгляд мой, касанье руки, случайность встречи в трамвае
С тем, кто мог бы быть близок мне, нежен, любим, любим.

Я здесь, на кухне своей, только слова бросаю,
Топкой разверстой глотки смотрит мой микрофон,
Я улетаю с дымом, с огнём этих слов сгораю,
Надеюсь, что Бог простит меня, что это не сон, не сон.

Я часто и сам себе не верю, не верю, не верю,
Я знаю и чувствую остро, как часто словами я лгу,
Но выбрасываю из себя слова эти – мясо зверю,
Я не верю, но воду ношу, чтоб смыть словес шелуху.

20.08.2011

© Holgerd, 22.08.2011 в 10:23
Свидетельство о публикации № 22082011102310-00229298
Читателей произведения за все время — 10, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют