Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 423
Авторов: 0
Гостей: 423
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

В своей каморке папа Карло на стуле у камина сидел.
Вздыхая горько и печально на горящее пламя глядел.
Из глаз его катились слезы по морщинистым небритым щекам.
В своих трясущихся руках держал он с водкой недопитый стакан.
И говорил, что виноват во всем его старинный друг Сизый Нос.
Что это он ему впервые, гад, попробовать спиртное принес.
И что из-за него он стал алкашом, каких не видывал свет,
и что он понял лишь сейчас, что в этом ничего хорошего нет.

Мой сын, мой любимый Буратино,
ты знаешь, мне очень жаль,
что ты сгорел дотла в огне камина,
оставив на сердце мне печаль.

А рядом на полу заплеванном спал пьяный вдрабадан Сизый Нос.
Во сне он что невнятно бормотал и храпел, как паровоз.
А изо рта и из ноздрей он в беспамятстве пускал пузыри.
Похоже было, что теперь его ничто не волновало внутри.
Когда под утро он проснется с больною головой, то опять
скорее для себя попрется по кабакам спиртное искать.
Ему не нужно ничего, такой скотине, в жизни,кроме вина.
И в том, что умер Буратино, была его, злодея, вина.

Мой сын, мой любимый Буратино,
ты знаешь, мне очень жаль,
что ты сгорел дотла в огне камина,
оставив на сердце мне печаль.

Ведь это он тогда, паскуда, когда ему Буратино сказал:
"Кончай здесь пить! Вали отсюда!", - веревкой мальчугана связал.
А после взял его и бросил с размаху в горящий камин,
сказав ему напоследок:"Прощай, деревянный кретин!"
А еще он, на пару с папой Карло, кукольный театр пропил,
который, с риском для себя, когда-то храбрый Буратино добыл.
А также он пропил Мальвину, Арлекина, Артемона, Пьеро,
все только для того, чтобы залить вином свое гнилое нутро.

Мой сын, мой любимый Буратино,
ты знаешь, мне очень жаль,
что ты сгорел дотла в огне камина,
оставив на сердце мне печаль.

© Александр Платц, 22.08.2011 в 04:36
Свидетельство о публикации № 22082011043638-00229270
Читателей произведения за все время — 32, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют