Его не потчуют икрою,
Плюют, не сдерживаясь, вслед
И в жёлтой прессе матом кроют…
Бранят за стиль и грубый тон,
И провожают хмурым взглядом,
А если с горя выпил он –
Всегда подставить ножку рады.
Когда не приручён поэт
К лубочной пошлости порталов,
Ему плевать на высший свет –
Великий в самозванцах-баллах.
К тому же, что ему страдать? –
Есть друг, бродяга и философ,
Жена – красива, молода…
А пёс, взгляни, не смотрит косо…
Когда не приручён поэт,
В реестр не рвётся подхорунжим,
Тогда вода ему – щербет,
И каша самый лучший ужин.
Всё в топку – кляузы врага,
Счета, конвертик в марках некий…
А, впрочем, может не сжигать? –
Письмо прислал Умберто Эко...