и мы принимаем за ангелов тех, у кого руки в крови по локоть,
а наш с тобой книжный бог корпит над каждой буквой, как свихнувшийся ювелир,
мы становимся друг другу в новость, в горле кость.
наболевшие швы. страшно подумать, не то, что ножницами распороть,
чтобы на месте старых другие выросли с такой же скоростью.
оттого эти сны так похожи на анафилактический шок.
треск в груди от таких пиар-ходов, сыпет
море в глаза песок, свой ослепляющий порошок,
страшно хочется жить, еще больше - выпить.
это стало привычкой, говорить: "пока, и целую". на губах прозрачный ожог,
я не признаюсь тебе в этом даже под пытками.
нет, я не гений, но уже близка к сумасшествию. поёт
Элла Фицжеральд, у тебя нет слуха, у меня нет мотива
обвинять тебя в чем-либо. и я почти рядом. вот-вот
превращу тебя в вечность по ту сторону реальности и штатива.
с тобой каждая секунда, как натянутая тетива.
говорю, что скучала. ты думаешь:"точно врёт".
