Думали –человек!
И умереть заставили.
Умер теперь. Навек.
- Плачьте о мертвом ангеле!
М.Цветаева
Невский тонул в мутных огнях фонарей и казался вместилищем призраков и двойников, реальность и сон перемешались и слились.
Спокойно здесь себя чувствовали только разбойники, призраки и поэты.
Ночь обрывками черных пятен тумана и дыма укутала гибкий стан Незнакомки…
Девушка застыла на Невском, виновато оглядываясь, словно бы кто-то должен был ее встретить, обнять, закружить, но никого не было рядом.
Откуда она взялась?
- В такую пору, здесь, одна, - Поэт вглядывался в знакомые черты.
Но сначала он не мог вспомнить, где и когда они встречались, как ее зовут, хотя тот же гибкий стан, то же бирюзовое платье – этот шелест шелка, так напоминавший шелест прохладного ночного ветра. Разве такое забудешь?
Нет, он не мог вспомнить или не хотел вспоминать ту странную ночь…
Первую ночь в объятьях стройной и прекрасной дамы. Ночь страсти….
- Оксана, - наконец выдохнул он, - Оксана, сколько же лет прошло.
- Меня зовут Елизавета, - сухо произнесла она и отошла в тень от фонаря.
- Не может быть, я не мог перепутать, -бормотал он, устремившись за ней, хотя и не приближался, боялся, что снова исчезнет…
- Отчего же? Чем она отличалась от остальных?
-Первую женщину не перепутать ни с какой другой. Все забудется, останется только первая ночь.
И чтобы убедить и ее и себя в том, что он не лжет, Поэт порывисто приблизился к ней и заговорил снова:
- Это было дюжину лет назад, мне тогда было 16 ать.
- А ей 36, - глухо произнесла Незнакомка, - сколько же лет ей должно быть теперь, если вы можете хоть что-то разглядеть, мне значительно меньше, разве не так? Не пятьдесят же?
Она кокетливо усмехнулась.
- Да, конечно, бесспорно, я не подумал об этом, потому что с той минуты, когда это было, время для меня остановилось.
Он стоял, покачиваясь, но не от вина, а от того потрясения, которое переживал в эти минуты.
И вдруг Поэта осенило:
- Она говорила, что тридцать, но откуда ты знаешь, сколько лет ей было тогда?
Вместо ответа на его вопрос Незнакомка произнесла тихо , но отчетливо:
- Нам не нужно больше встречаться, у меня есть невеста, и я должен жениться года через два, я не хочу, чтобы ты страдала, и она ни в чем не виновата.
- Оксана, - произнес он, -откуда ты можешь знать, что я писал ей тогда..
- Знаю, - произнесла она.
- Дневники, конечно, в моих дневниках все это было отмечено.
- Я не читаю чужих дневников и писем.
- Дочка, скажи мне, у нее родился ребенок, ты моя дочь, и потому тебе все это известно. Как еще можно объяснить то, что было ей сказано наедине?
- Как поздно ты стал интересоваться детьми, которые могли родиться, - упрекнула его Незнакомка.
- Да, конечно, тогда я пришел в ужас, думал, что она обманывает, хочет меня удержать. Это было невозможно в те времена, но теперь..
- А что изменилось теперь?
- Если бы ты знала, как я одинок, как нужна мне родная душа, дочь, моя дочь..
- Знаю, но у тебя нет детей. Она не смогла родить тогда, как и твоя жена теперь…
- Что ты знаешь о моей жене?
- А есть люди, которые ее не знают? Только Незнакомка появилась позднее Прекрасной Дамы, ты все перепутал в легенде о своей жизни…
- Да, конечно , когда Прекрасная Дама стала женой я смог оценить, кем для меня была Незнакомка, Оксана. Вернись, пошли со мной. Только ты любила меня и не можешь оставить…Есть только ты и все остальные женщины.
- У тебя есть куда меня привести? - усмехнулась девушка, и, наконец, открыла лицо… Как она похожа на первую возлюбленную, только значительно моложе, что за чертовщина?
- Нет, но мы что-нибудь придумаем.
Ни одна женщина не устояла перед ним, и эта не устоит.
- Не надо ничего придумывать, - услышал он резкие и холодные слова-градины, дождя, который только собрался пролиться с черных небес.
- Но почему?
- Потому что завтра в газетах появятся стихи:
Нет, никогда моей и ты ничьей не будешь….
-Ты и это знаешь. Я не писал таких стихов…
-Напишешь, я знаю, о чем говорю.
Они пару минут стояли молча. Потом она заговорила снова:
- Мне бы хотелось этого не знать.
Какой-то пронзительный крик в доме напротив заставил Поэта на мгновение отвернуться, отвлечься. Ему казалось, что звали на помощь.
Но крик стих, порыв ветра унес его куда-то в черный провал неба.
Он тут же оглянулся, рядом никого не было. Только туманы и духи, те духи, которые он вдыхал в 16 лет , обнимая первую свою любовницу,задыхаясь от страсти, они снова перевернули все в его душе:
Жизнь давно сожжена и рассказана,
Только первая снится любовь
Но ее не было, ее не было нигде поблизости, хотя Невский прекрасно просматривался. Она не могла исчезнуть так просто, разве что улететь?
Поэт посмотрел в черное небо, там сияла только одна звезда. И где-то совсем рядом закружилось и упало ему на плечо что-то белое…
-Перо, -пробормотал он, - ты мой ангел хранитель, как же тебе трудно было со мной все эти годы, кто же еще мог все знать обо мне, в миг отчаянья напомнить о любимой женщине?
Все правильно:
-Смотрю за темную вуаль, а вижу берег очарованный, и очарованную даль…
Где-то высоко в небе парил ангел… Он следил за Поэтом издалека… И вдруг из черного провала небес полилась дивная музыка, это была «Песня первой любви»..
Дождинки падали на прекрасное каменное лицо… Они были похожи на холодные слезы ангела…
Песня ангела в тот момент показалась Поэту лебединой песней. Круг его жизни замкнулся.
Все давно сожжено и рассказано,
Только первая снится любовь
Белое перо, которое он бережно нес на ладони, покачнулось и на него упало несколько капель дождя…
################
У него глаза такие, что влюбиться каждый должен.
А.Ахматова
Она исчезает, во мраке она растворится,
А он не окликнет. Останутся только стихи
Лишь маски мелькают в метели, теряются лица.
За ним, как метель, незнакомка напрасно летит.
Смеется старик, в эту бездну его увлекая,
Молчит пианист, и хрипит обреченно рояль,
И только цыганка, из вьюги немой возникая,
Танцует, над бездною, сбросив одежды, он шаль
Протянет ей снова, укутает он обнимая,
О, жрица немая, с тобой откровенен поэт.
Тебе он поверит, актрисы притворно рыдают,
И громко смеются враги, и прощения нет
Игрушка судьбы, чародей запоздалой метели,
Куда он несется, и с кем проведет эту ночь
В пылу маскарада, куда его тройки летели,
И черная роза покорно лежала у ног.
Страшна его власть, а стихи его странно прекрасны,
И Демон безумный, впервые парит в небесах.
Молчит Пианист, все мольбы и усмешки напрасны.
Коснуться щеки, утонуть в этих синих глазах.
И после не жить, а писать и случайно встречаться,
И память хранить о растаявшей где-то вдали,
Отчаянной встрече, им было обещано счастье.
Безумное счастье, но им не дожить до любви.