Взмахнуть веслом, уплыть туда,
где на качелях жизнь качается
в больших и малых городах,
в ночах и днях, где тучи-странницы
несут холодные дожди
на крыльях, молниями связанных,
где неразборчивое «жди!..»
летает эхом недосказанным
над лугом, скошенным вчера,
где запах сена пряным кажется,
и жизнь — любовная игра,
а смерть — копуша-неудачница...
Гребу, не выгребу никак,
ломаю весла о течение,
и лодка кружится пока
на месте, к счастью-огорчению.
...Я снова здесь, в своём дому,
где я урод, и я — красавица,
и где живется потому,
что всё никак не умирается...
