Не зная вертикальных троп,
Толкуя френом колыбельным
Про то, как небо голубеет,
Про то, что любящих по гроб
Ещё не мало, дабы, чтоб
Об этом закадычно спели.
А что там - выроди, убей ли -
Простым чередованием утроб
Решить возможно, но едва ли.
Огонь копился в каждом дне
И каждый исчезал в огне.
Шаги, что вымерзли в подвале,
На утро снова подавали
В зрачках, мгновенных, и в вине.