Убогие самарские «шале».
Я грусть свою, разбавленную тоником,
Смакую, как французский сомелье.
А вечер, озираясь с подозрением,
Чихает поздним шумом городским
И мысли прочитав мои с презрением,
Гримасы корчит от моей тоски.
Но каждый день, я все за тем же столиком,
Задумчив, сидя с рюмкою в руке.
И грусть моя, разбавленная тоником,
И сладость непонятная в тоске…