Нещадно трясёт на ухабах. Старик-мотор
Подальше от городов и людского сора,
Надсадно хрипя, поднимает нас до тех пор,
Пока не откроется, словно «memento more»,
Простор, ограниченный только каймой небес:
Река, уносящая в сопки мечту о море,
Песчаного острова коврик, да лес окрест.
На этой вершине легко стать свободной птицей,
И ветер поймать в паруса полинялых крыл…
Здесь, словно по воле богов, проступают лица
Сквозь толстую корку притворства и слой белил.
Сгорит без остатка трёх дней фестивальных порох…
Останутся в памяти, искренни и просты, -
Охапка аккордов, да строчек несвязных ворох,
Да привкус неясной потери... и пустоты…
Огонь покорится воде, разомкнутся руки,
И блёстки цветного салюта уйдут в песок,
В сосновых вершинах совьют себе гнёзда звуки,
И станет понятно любому, что вышел срок…
Что надо обратно: опять в нафталин дресс-кода
Вернуться и ждать, пока август поманит рукой,
Чтоб снова душа развернулась под три аккорда,
И стала хотя бы на время сама собой.
