когда всё, что тебе довелось иметь -
побитый кадиллак N-го года выпуска
да то что содержит его бардачок:
две помятые пачки Pall Mall'а,
одна из которых пустует скоро как год,
полупочатая бутылка виски
и бесконечно обиженный счет,
выставлять который ты безнадежно уже опоздала?
Какие обиды могут быть, девочка,
если уже пятый год не удается побег?
Куда бежать, если твой мир так безнадежно мал и убог,
что в него давно не глядится твой бог,
ни звонят ни подруги ни мать; а твой слог
всё грубее и жестче, но видит его только блог,
на который ты ставишь замок,
чтоб ни одна живая душа не прочитала.
Какая свобода, девочка, если в конце не хватает дорог,
если пути заводят в тупик?
А последний, кто мог удержать, сорвался на крик,
когда ты опять ничего о себе не сказала,
став недоверчивым слабым звеном
в скорлупе из боли и лжи
скажи, девочка, какая может быть личная жизнь?
13.04.2011