Девочка, какая может быть личная жизнь, когда всё, что тебе довелось иметь - побитый кадиллак N-го года выпуска да то что содержит его бардачок: две помятые пачки Pall Mall'а, одна из которых пустует скоро как год, полупочатая бутылка виски и бесконечно обиженный счет, выставлять который ты безнадежно уже опоздала? Какие обиды могут быть, девочка, если уже пятый год не удается побег? Куда бежать, если твой мир так безнадежно мал и убог, что в него давно не глядится твой бог, ни звонят ни подруги ни мать; а твой слог всё грубее и жестче, но видит его только блог, на который ты ставишь замок, чтоб ни одна живая душа не прочитала. Какая свобода, девочка, если в конце не хватает дорог, если пути заводят в тупик? А последний, кто мог удержать, сорвался на крик, когда ты опять ничего о себе не сказала, став недоверчивым слабым звеном в скорлупе из боли и лжи скажи, девочка, какая может быть личная жизнь?