Серость. Почему-то в Питере,что осень,что весна - всегда Серость. Причем именно с большой буквы. Промокшая, грязная, липкая, холодная.
Выхожу из подъезда. Ни души. Только серая мгла. Странно...
Дорога до школы - минуты три, их не помню. Просто подъезд и сразу школа.
Вход в школу через подвал.
Подхожу к двери какой-то потрепанной, с кровоточащими плесенью трещинами. Открываю ее. Старая, вредная, неухоженная, жирная техничка оценивает меня липким взглядом, но молчит.
Появляется чувство тревоги. Или оно уже было?
В подвале шумно, дети, люди. Вытерев ноги (зачем носить сменку?), поднимаюсь по лестнице.
Неожиданно какой-то человек, пробегая мимо, толкает меня.
-Урод! - кричу ему, но догонять его лениво.
Кабинет на первом этаже, но... Что-то не так...
Что?
Открываю дверь, приготовившись оправдываться за опоздание.
Первое что вижу - на учительском столе лежит голова. Открытые, мертвые глаза пристально смотрят на меня, а по лицу ползут мухи. Тело лежит рядом в луже почти черной крови. Из разорванной шеи падают белые жирные черви, которые расползаются по
полу, образуя кишащую массу.
На остальных партах лежат еще пять голов и все смотрят на меня.
Развернувшись, выбегаю в коридор. Подскользнувшись падаю в тухлую кровь.
Стены посерели и покрылись трещинами с плесенью.
"Вниз - там мои" - внезапно приходит в голову.
Кто "мои" - не знаю.
Всё поменялось, резко. Стены выгнулись, дневной свет превратился в электрический, слабый. Вдруг, на стене между этажами появилась цифра восемь.
"Восемь - значит смерть!" - эти мысли залетают ко мне в голову, странные, чужие.
"Точно! Чужие мысли!" - понял я.
Еще шаг и я в подвале.
Убитые люди вокруг. Страшно. Страшно смотреть на тех,кто еще пять минут назад был жив, а теперь их части тел: руки, ноги, головы, внутренности - это все на стенах.
Среди всего этого я различаю знакомых и начинаю считать их.
Один. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть. Семь.
Подвал начал удлиняться. Вдруг, в конце я увидел человека, который толкнул меня на лестнице.
На левой руке он держал Её.
Я понимаю, что она предназначена для меня судьбой. Кто она - не знаю. Лица не видно. Я бегу, воздух становится плотным. Движения как в воде.
"Не успеваю".
Правая рука начинает опускаться.
"Не успеваю".
Его пальцы прорываются сквозь одежду.
"Не успеваю".
Они опускаются дальше, сквозь ее грудь.
Она беззвучно кричит. Звуков нет вообще, кроме треска костей и плоти.
Рука поднимается назад.
"Не успел".
Ее тело судорожно выгибается и обвисает. В его руке бьется Её сердце. Он поворачивается ко мне.
Лица не видно, но я знаю, что Он ухмыляется.
Не могу двинуться. В голове опять чужие мысли.
"Восемь. Теперь восемь".
Перешагивая через Её тело, он идет к выходу...
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "Прогулка"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 38
Авторов: 0 Гостей: 38
Поиск по порталу
|
Автор: Макс Батурин
© Макс Батурин, 08.08.2011 в 21:57
Свидетельство о публикации № 08082011215735-00227638
Читателей произведения за все время — 39, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |