Зимы в этот раз не будет вовсе.
Жизнь осыпает остатки глянца.
Тянутся дни, как нудная повесть,
Что всё никак не придёт к развязке.
В ней все слова состоят из фальши.
Уже не только не веришь в сказки,
Но даже в то, что в них верил раньше.
Проходит время сыпной экземой,
Её не спрячешь и не излечишь.
И если раньше бежал со всеми,
То все несутся теперь навстречу.
Всё чаще тянет в кабак понурый,
Где все надежды почили в бозе,
Где стены блещут литературой,
Но нет любви, ни в стихах, ни в прозе.