Здравствуй, мама... Ты слышишь? Я верю: ты слышишь.
Рядом ветка качнулась: ты знак подаёшь.
Это вовсе не ветер берёзу колышет.
Это ты говоришь, что скучаешь и ждёшь.
Ты прости, что я редко: живу я не близко.
До тебя самолётом полсуток пути.
Как тут спится тебе в нашем крае сибирском?
Не тревожат ли сон твой пурга и дожди?
Мне твои голубые глаза часто снятся,
Завитком непослушным к ним падает прядь
И иголкою швейной исколоты пальцы.
Мне бы нужно их было тогда целовать.
Ты ночами нам шила с сестрёнкой наряды,
Провожая из детства во взрослую жизнь.
За любовь свою к нам не ждала ты награды,
Просто счастьем умела всегда дорожить.
Ты себя не жалела, здоровье теряя.
Говорили, что лучше тебя не найти.
...Но я снова должна улетать, дорогая.
Такова проза жизни, родная, прости.
2011
