на ПКП
Покинутые людьми,
Бредут среди нас старушки,
Пресыщенными детьми
Забытые, как игрушки.
В карманах считают медь, -
А кто же её считает, -
Гадают, как им суметь
Потратить и впрок оставить.
Привычно скрывают стыд
За нищенские обноски,
За жалкий убогий вид
И реденькие причёски...
Работать уже нет сил,
Как было когда-то - с песней...
Кто вспомнит о малых сих,
И кто им добавит пенсий?
Кто скажет - вина? беда?
Господня ли в том награда?
Гордиться ли им, когда
Командующий парадом,
Владетель Всея Руси,
Вышагивает спесиво?
Пощады ли им просить?
Прощенья ль за то, что живы?