Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 163
Авторов: 0
Гостей: 163
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

***

Сколько их было, убегающих из тебя, словно газ – из конфорки?
Сколько их было – «спиною улыбку обезо(б)разить?»
Тот, приходящий по пятничным ночкам скаженным вовком,
этот, тобой, как молочным зубом, плюющий в тазик
(нитки не нужно, чтоб выдернуть),
ниточный,
швальный,
шпальный,
поездом блеющий в гальку безденежья, пару вжиманий  в месяц,
жалящий овод, садящийся в ухо в точке «дурёха-жалость»,
дохлый лисёнок в шкафу, хохотавший паук на загривке лестниц…

Сколько их было – соли расстрельной, минок на поводочке –
вытереть-выгулять, лапки подолом вымыть, из пасти вынуть
дохлых синиц тёплой свалки придворной – талантливых тамагочи
(но вместо кнопочек – маек разрезы, горькие дикие вина…)

Сколько их было! – на худеньких вешалках, в серых размывах пудры…
Где ты – коламбия, пикчерс, лейбовиц малосемейных фоток?

Раненый хлеб.
Катафалк помидоров.
Губы червоной руты
в сердце салфетки.
В рассыпанных крошках
скалится профиль Ктота…


***

Сидеть с  тобой – как маты – на обрыве
горячих мухоморно-злобных губ…
Сопит сквозняк, как жеребец, брыкливый,
подставивший под дым солёный круп.

Течёт крупица – керченским проливом
из чёрных пальцев – в горсть колючих трав
азовских.
В кухню-тень  ползёт, как ливер –
в пирог, дрожащий бледный тучный граф
Д’Отчужденье.

Узники в бахилах,
в рубашках и верёвках, кожуру
вещей невинных рвут – и рыбки-пилы
по илу душ в свой ласковый маршрут
плывут (как у безумных – взгляды), машут
плавлезвиями сонных монстров рук
(так спят на чёрных ямах только баржи –
корма к кормушке, якорем на юг…)

Лежать с тобой. Выдумывать, как дети,
не знавшие дээров и конфет,
черёмуховый горбик на скелете
заката и гамачный винегрет
из радуг, фиолетовые звёзды
из жилок на висках, и нежный гром
смешинок, и ложащихся на воздух,
подбитых ласкословным серебром,
крылатых тучек вальс…
И рисовать их
подушечками мыслей на щеке…

Но мы лежим. И каждый сам – экватор
и рубикон  – себе.

На пиджаке
под стулом  спит тоска.
Кошмарят чашки
на кухне.
Мухоморщится кровать.

И только на исхлёстанной мордашке
коротких снов шуршит видеоряд –
как облака в смирительных рубашках
пытаются друг друга раздевать…

© Маргарита Ротко, 05.08.2011 в 12:08
Свидетельство о публикации № 05082011120854-00227100
Читателей произведения за все время — 56, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют