И краснеют рябины уже.
Понимаю, томленья напрасны…
Но не ждать - не прикажешь душе.
Не любить - тоже ей не прикажешь -
Не надеяться встретить мечту…
Не подвергнуть ее инструктажу-
Как в полёте избрать высоту….
Для души не нужны вернисажи,
полировка, особенный лак;
неподвластна она антуражу -
безразличен ей полный аншлаг.
Опадают надежды букеты….
Как устала она от борьбы
никому не расскажет об этом,
принимая удары судьбы.
Не утрёшь её слёзы тряпицей,
Её ранам не нужно бинтов.
Крик души – крик израненной птицы,
В тишине не услышит никто.
На исходе уставшего лета
делит с памятью жизни дары,
оживляя былое, что где-то
сохранила до этой поры.
То, которое прятала долго
в самом дальнем своем закутке;
ковш обид и ведро недомолвок
и любви - непочатый брикет.
Его можно ещё распечатать:
до зимы больше тысячи вёрст…
-Далеко, как пешком до Камчатки -
напевает в еловнике клёст.
Летний парк примеряет топазы,
август гонит зарю к сентябрю….
Но порывы души несуразны:
предложила себя декабрю.
