В священнейшей из сцен постельных:
Чуть сонной, в унисон с метелью
Творящей мантру колыбельной,
С моим ребёнком на руках.
Лишь хоровод дневных хлопот,
Оставит суетные пляски,
Наш птенчик закрывает глазки,
И льётся свет вечерний, ласков,
Над домом, где любовь живёт.
Дол с небом смолкнут, там и тут
Нет ни химер, ни вожделений.
И, убаюканные пеньем,
Тревоги наши и сомненья
Под эту музыку уснут.
И, колыбельною согрет,
Дом поплывет по волнам ночи,
И счастье наше будет прочным,
И нам привидится воочью,
Что даже Смерти в мире нет.