Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Поплавок"
© Михаил М

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 56
Авторов: 0
Гостей: 56
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Inkeri Kettu
Ято догнал осень уже на железнодорожной станции, когда она сдавала в багаж свои многочисленные дорожные сумки из мягкой туманной ткани.
Ято взял одну из этих сумок, прижал ее к груди, и она зашуршала опавшими листьями.
Он сказал: «Прелестная госпожа, можно ли мне поехать с вами?»
Осень мягко улыбнулась и согласно кивнула.
Каждый год она уезжала в прошлое. Ведь известно, что в прошлом царит вечная осень. Все цвета там с течением времени обращаются в бесконечные оттенки сепии, переплеты книг махрятся, одежда истончается, а еда обретает привкус пыли.
Поезд мчался безудержно сквозь полотна безучастных времен. Зима исчезала, обнажая листопады, глубокие лужи и мокрую, пахнущую грибами, землю.
Осень удовлетворенно улыбалась, вдыхая ароматы вновь оказавшейся в ее власти природы.
Время торопилось назад. Ято видел в окно, как деревни обращаются в леса, а города – в степи бескрайнего ковыля. И, где-то в глубине его души, становилось спокойно оттого, что все это исчезало бесследно, оттого, что вся история превращалась в пустоту.
© Inkeri Kettu, 29.07.2011 в 16:32
Свидетельство о публикации № 29072011163217-00226363
Читателей произведения за все время — 29, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют