Живой поэт - не может быть,
Поэт - посмертный ранг,
По морю жизни - плыть да плыть,
Да не доплыть никак.Рифмуя тьму и свет в стихах,
Застряв в тумане слов,
Я не оратор, я - монах
Средь блеянья козлов.
Груба, нежна, и звОнка речь,
Её услышат , но
И не подумают сберечь,
И скажут : Так чуднО...
Чудес на нашем свете нет,
Поэт , увы - фантом.
Сажусь в качалку, грею плед,
Вся жизнь моя - потом...
Свидетельство о публикации № 26072011004243-00225950
Читателей произведения за все время — 74, полученных рецензий — 2.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
Симпатично. Но так и хочется закончить: А смерть моя - потом... =))) Очень уж с пледом и качалкой раставаться не хочется.
Саша, наслышана, что выступал ты в лимонном Сингапуре.
и еще. Если в последней строчке поменять ударение, то смысл сразу обострится: "Вся жизнь моя - пóтом".
Хорошо, что не кровью)))А где этот лимонный Сингапур? Я только в санаториях, да в драмтеатрах)))Значит, это был не я.Меня от кресла-качалки трудно оторвать)))
Это произведение рекомендуют