что можно спать в твоей постели,
из-за спины твоей читать
отрывки пушкинской "Метели",
без умолку болтать вдвоем
о том, что было, есть и будет,
писать тебя карандашом,
борясь с коварною простудой,
ходить на старое кино
и целоваться горько-сладко,
смеяться, пусть и не смешно,
и вдруг заплакать после танца,
тебя по-детски обнимать
всем телом, будто бы душою.
Мне мало нужно: просто знать,
что хоть чуть-чуть, но дышишь мною...