Промокнув до костей, нахохлились кусты.
Прохожих больше нет, они исчезли где-то,
Устав от всех забот и вечной суеты.
На ветке гибнет лист, беспомощен и жалок.
Предсмертной корчею его пронзает дрожь.
А ветер всё сильней, и жить листу так мало
Осталось. Он умрёт, а труп омоет дождь.
И не постичь умом всё, что в душе творится.
А дождик сеет рябь на лужи-зеркала.
И в дрёме, за окном, продрогшая синица,
Ей снится тёплый край, в котором не была…