Кино немое. Черно-белое.
И каждый сон - холодным лезвием
по наспех сшитым тонким венам.
Зачем-то ночи не кончаются -
чернила едкие по комнате.
Кренятся стены и сжимаются -
безжалостные слуги Молоха.
А я бегу по узким улицам,
метаясь по подушке скомканной,
шальная, никому не нужная:
в толпе одна не монохромная.
Июльский город пьяно плавится.
Все тяжелей дышать... Не хочется...
Кренятся стены и сжимаются.
Душа истерзанная корчится...
К тебе...
Но в тупике, отчаявшись,
бессильно на брусчатку падаю...
Будильник. Стены раздвигаются:
дыши...
А я не знаю: надо ли...