Я праздника хотел и пел по вашим, нотам
и, зная, что умру, как праздник среди буден,
я умер, господа, товарищи и кто там.
Вы можете вполне законно и пристойно
списать меня в расход и с площади жилой
и подыскать барак и обозначить стойло...
Не надо только врать, что я еще живой.
Что ради долгих лет - на завтрак и к обеду
мне соков запасли, а не сивушной жижи.
Не надо только врать, что верю я в победу
реформ и прочих форм над содержаньем жизни.
Где ничего свежей не ждет нас, чем могила,
где - пустота в душе, когда набито тело,
где Бог - всего один и сто чертей на рыло,-
я умер оттого, что жизнь осточертела.
Я умер. Обо мне и хорошо - не надо.
Заткнитесь, господа, и слушайте сюда:
есть хата у меня, что в самом центре ада,
и никакой родни, - спешите, господа!
