Что, в общем-то, не худший из изъянов...
Когда ночами долгими не спится,
Пролистываем заново страницы
Давнишних не дописанных романов.
Воспоминанья ворошим смущенно
И возбужденно сглатываем слюни –
Каким бывала лакомством сгущенка,
Каких мы проворонили девчонок,
Когда так бестолково были юны,
Какие перспективы увлекали
В безоблачные дали наши судьбы...
Теперь припоминается едва ли,
Зачем самим себе беспечно лгали,
И как надежды зачисляли в судьи.
... И будет утро с головною болью,
С изжогой и припухшими глазами,
С тоскою по грядущему застолью
И с новой плохо выученной ролью,
Которую всю жизнь писали сами...