Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 63
Авторов: 0
Гостей: 63
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Сын недоспевшего русского поля,
водки налью я в гранёный стакан.
Выпью и вскрикну от страха и боли:
– Брат мой Иван! Что ж ты, брат мой Иван??
Стынет могила, такая глухая,
кто её будет тебе убирать?
Вместе родились мы в синей Сухайке,
по одиночке теперь умирать.
Жить – если честно – всегда перегрузка.
Рано иль поздно приходит конец.
Сын твой высокий, по имени Руська,
выдохнет: как же так сталось, отец?
Водки куплю. И запью, как обычно.
Вспомню, как долго учился и жил.
Возле знобящей, как сон, электрички,
я не услышу теперь: «Михаил!».
Выжил – зачем я? – поэт для России!
А для себя что я смог сохранить?
То, что Ивана мне в августе синем
раньше себя… вот пришлось… хоронить.
Ты наделён был недюжинной силою,
знал, где – петля, где – железный капкан.
Здесь, над разрытой, как сердце, могилою,
пусть откричат мои дочери милые:
– Дядя Иван? Что ж ты, дядя Иван???
В шумной Москве, на далёких Курилах,
в нашей Сухайке, как дым, голубой,
мы недопили и недокурили,
недомолчали о многом с тобой.
Старший мой брат, ты сегодня возникнешь
в серой штормовке, что вечно носил.
Только сейчас из могилы не крикнешь:
– Ты уж держись, ты держись, Михаил!
Трудно, Иван, мне – хочу я признаться:
сын мой в петле, до сих пор не пойму
из Вишняковых – зачем оставаться
мне – одному и зачем – одному???
Жить – это счастье, быть может, с излишком.
Смерть – это вечный покой и обман.
Я же приду к тебе скоро, братишка:
– Здравствуй, Иван! Здравствуй, брат мой Иван.
Только прости: я приду чуть по после,
словно к тебе был из вечности зван.
Буду кричать всем в раю или возле:
– Брат мой Иван! Где ж ты, брат мой Иван?!
© Михаил Вишняков, 05.07.2011 в 07:22
Свидетельство о публикации № 05072011072223-00223547
Читателей произведения за все время — 22, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют