Каждый из нас судья сам себе. Люди не всегда могут оценить верно чужой путь. И простить, и помиловать иной раз мы умеем лишь после...
А биться с Парией... смысл? Никто не напишет за неё то, что ей положено... так же, как и я не напишу чужого… Это не моё литературье, не моя боль, не мои всхлипывания...
И это хорошо, что всем нам дали сказать по-своему.
Понимание произведений Автора не всегда лежит на блюдечке.
И ещё. Человек с его поведением и жизненным путём и Автор, создающий произведения - несколько различны. Если произведение создано и впечатляет, а ещё лучше производит движение души, то отметьте это произведение. Автор в это время может быть поломан и разобран на винтики, водку пить и заниматься непонятно чем. Выживать, к примеру. Оставьте Автора автору. Он сам знает, что он делает...
вот так где-то.
////
«Чашка с каймой цвета глина» Юлиан Хомутинников
Рассказ произвёл впечатление... может это постНовогодний синдром, но при всей затёртости темы смерти и автора, увиделось нечто симпатичное в этой практически - притче.
Вещь, наверное, из первых? Тогда, действительно - потенциал литературный из одежд рассказика проглядывает.
"Перевернул одну страницу, мысленно отдавая её Богине Вдохновения, и быстро перевернул её “лицом” вниз, чтобы Богиня не увидела моего лица" - убрать, заменив один "перевернул", и будет симпатичней.
"Звук был глухой, словно кто-то стучал по дереву, но не по живому, ибо живое издаёт живой звук, а звук был глухой, мертвый. Из этого я заключил, что кто-то стучит в мою дверь" - опять же три звука трансформировать.
Стук в дверь неживого Дома, игра с мыслеформами интересна. Смерть фыркает, как кошка, а кошка думает, язвит, игнорирует. Симпатичные перевёртыши. И интригующая большая чашка с каймой цвета глины под окончание. Поэтические образы в прозе - приём, притягивающий читателя.
Да, здесь есть сказка.
/////
«Обида» Ольга Алексова
Жизнь оказалась такова, что вновь в поисках святого и проклятости. Смертным длинным грехом тянутся приговоры и гордые приподнятые плечи...
И, о, Господи, среди всего не-небожительства прихожу к Слонину, спотыкаясь о его "Аннушку" святую недокасательством и смертностью эпитафической Автора. И тут же припадаю к "Обиде"...
За весь мой короткий катастрофический четвертушечный день-путь получаю прощение сама себе, почитав две небольшие, но безмерно трагически светлые вещи.
Начало, правда, Вашего рассказа совсем не впечатывается в катастрофичность дальнейшей трагедии, создания-движения обиды.
Но может так и надо... из рядового преображения девочки в лягушку-принцессу, вырастает элементарное предательство себя и всего, и всех, что не вписывается в звёздную жизнь.
Даже не знаю, за кого более болит - сестру, брата или себя...
И внезапные таксисты. Видевшие-перевидевшие всего. Может, поэтому столь бережные к Сердцу.
////
Юлия Бекенская «Пули летят»
ай.
Читала, улыбалась, а в голове звучала песенка Осеннее танго - и собака, вау, вау, тарататата, вау, вау.
хорошее дело – привычка, и мамы, войдя в роль эквилибристок, так и не могут из неё выскочить. Крутим колёса быта и подкидываем, усердно ловя детей, ноуты, курицынские котлеты, диски и пылесосы с миксерами... и иже, и иже...
и где же эта уходящая жизнь... уходит и машет ручкой.
Да, ты права – (Несчастный случай, "Овощное танго"), эт я ошиблась…
/////
«Танцуй мне свой лавани» Игорь Агафанов
Игорь, Игорь...
Язык твоих литературных вещей единственный и неповторимый.
Сбитые ритмы, критики удавкой, неумное злопыхательство неслышащих не сможет изменить твоего ИСКУССТВА. Неумение жить как надо и как все, при всех заслугах дипломатства, остаётся великой тайной и странным бликом на твоих письменах.
Надюша Малышкина права, вещь эта звенящая и перетекаемая бередит и берендеит. Огонёк лампадки, прикрываемый ладошкой. Сари, спустившееся со смуглого плеча.
А я думала, что ты исписался, ан нет. Хорошо.
- Иванна, ты что такое страшное говоришь - исписался? Как сэнсей может исписаться, тем более, что и не пишет он вовсе даже, а сэнсействует, т.е. живёт, а это немножко разные вещи, и приставка "из/ис" тут как-то прямо-таки видится не нужной вовсе и опасной!!!
Рад тебе обнимно,
сонсэнним
- сонсэннимно, сэнсейнодоверчиво,
обнажив полудрёмы рукав,
утро бережно, ласковошёпотно
открывало привычно портал.
Воин кинул поленья огневице.
Приподнял руку в тяжкой тоске -
Может вновь проломиться
Сквозьчерепно по вьетнамско
Индийской земле.
Иль послать тайных птиц
Кореяночкам -
Что сидеть в окиянских волнах,
Когда танцы манят колокольцами,
Только прыгай, не думай, в портал.
Там такие цветут оперения
Губы свежи и пахнет жасмин...
Нет, сегодня останусь компьютерно.
Сонсэнним. Сонсэнним. Пиво с ним. (Иванна Дре Дра)
- Ах, как, Иванна... Заслушался с улыбкой, упав вдоль камина в блики спокойного огня... И лепестки на циновке шевЕлятся в предчувствии танца...
- Игорь, держись.
- :))) держусь, конечно. но! еле сдерживаюсь уж... ))) сонсэннимы, они ж такие - им без практических употреблений медитативных бамбуковых и прочих приборов ну никак не возможно... как и ситаров с комунго и каягымами ... эх... дрУги вон подначивают диск гитарно-песенный сотворить, а хде ж на него, на студио времени наберешь... да и денег... сижу вот - гортанью горланю, поигрывая диафрагмой и бровями, пальцами - в серебро струнное...
- дрУги, фуги, ноты для роты... что-то такое печальномузыкальное. от роты, наверное, никого и не осталось. что-то не о том я... но это видно тоже в истоках. Рота - она же громадная.
- из роты оставалось трое,
что с выхода вернулись
в день -
один запил и очень быстро
ушёл в ту саму страшну
тень,
второй пулять пошёл "на дядю",
пулял-пулял,
пока не слёг,
за что, про что?
никто не скажет.
но точно, что не так!
как смог...
и пацаны глядят со Высей -
в укор ли,
во добро ль,
во жизнь?..
и знаю,
слышат серебро то,
и песню.
и кричат:
"держись!" (Игорь Агафонов)
- троееее... эх-ма.
/////
«Нужны ли мы нам?» Сергей Сергеевич Смирнов 2
Пробежала эту вещь, и поняла, что обязательно вернусь и прочту... и скажу об этом. Слишком личная она. Да нет - не Ваша. Моя. И многих, думаю, других.
Это очень хорошее начало большой вещи. Продолжения. возможно совершенно не связанного с началом. Но соприкасающегося.
Текст входит в читающего и сдирает неспешно покрывала завешенных зеркал. Практическая трепанация черепа. Созданная по тем же законам, что и первая вещь, стигматическая. Но глубже. Печальней и потерянней.
Дежа вю происходящего, стола с трещинками фанерного дна ящиков. Коробки совершенно одинаковой, с фото у которых плавно загнулись края - фотографий довольно много и они не в альбомах.
А вот за это озвучание: «Они боялись смерти в любом ее виде, но пришли. За одно это я был благодарен им" - просто жму руку.
Долго ждала, что появится нечто подобное этой литературной вещи. Спасибо за память.
Всё ходила на цыпочках, не читала, открывала, проходила мимо. Наверное, боялась увидеть не то и не так. А потом поняла, что - да.
/////
«Дружок» Кот Небритый
даже не знаю... у меня всегда сумасшедшее ощущение, когда Вас читаю...
как будто солнечное лето и луг с ромашками - лежишь и смотришь в небо лениво. А в голове столько. Это из детства, наверное.
Или на мине подорвалась... понятное дело, слава Богу, не было и не могло. Нет, могло бы, но наверное, мне ни к чему.
Вот, Юле Бекенской сибушки, что увидела.
Всё проговариваю с Вами. В основном, Ваши фразы. Ломко-то всё как. Но странно... безнадёги нет. Есть просто полустанок. Просто работа и никаких сожалений. Наступает момент в жизни, когда ты смотришь на себя и окружающих из окна... замир, замер...
////
Анне Трахтенберг
для меня Питер всегда остаётся загадкой и одной из мечт. Эта ссылка любопытна даже не самим текстом, а комментами.
а Ваше дневниковое просто зацепило. кимоно. историей без истерии. любовью. и нежным пасторальным отношением.
////
«Трудное лето сорок второго» Ольга Алексова
Так и бегали в школу километрами... рассказ не просто хорош. Это простое бытописАние взрывает изнутри. ведь историй подобных насквозилось в наших семьях много. такие рассказы, как Ваш, надо в учебники литературные школьные вставлять.
Аки классику. В дополнение к...
Честно, меня как-то ярить уже начинают разговоры на литературных сайтах о том, что нет поэтов и писателей для изданий, для издательств. Мол, не достойны, не готовы, одну вещь написали более менее, и ту раскритиковать элементарно можно.
Проблема в том, что издательств нет, которые могут печатать талантливейших Авторов, которых много сейчас, безденежно, несамоокупаемо. Пусть альманахами. Единождыми, единственными книгами Авторов, бесплатно.
Этот рассказ лишнее подтверждение, что Авторы и произведения достойные публикации, не только в инете, есть.
А помочь оформиться им в книгу ли бумажную или электронного формата - это дело государства, которое просто обязано уже обратить внимание на любое издательство, печатающее не только Авторов "продающихся", но и действительно талантливых. Собственно, такие издательства есть, но им очень трудно пробивать себе путь. И всё скатывается на денежный приход, куда денешься.
Удивительно, как Ваш рассказ подействовал на ход моих мыслей. Рассказ не просто мемуарен. Он литературен.
Вы молодец, что пишите и делитесь своим...
А мемуарность у всех классиков, даже там, где и не подозреваем. Только искусно спрятанная. Хоть одним штрихом да проскакивает. У меня все вещи подобные - только прячусь лучше.
Для всех читающих комменты сообщаю - дабы не приписали сейчас ненужного - себя к классикам не отношу.
Ольга, рада, что увидела Вас...
«Одна девочка» Ольга Алексова
вот... и здесь... следовательно, такой стиль.
и "Шуба", и всё...
Понимаете, у Вас свой взгляд, он не имеет ничего общего с какими-то общепринятыми вариантами. Это внутренний монолог каждого литературного героя ваших произведений. Это какое-то подсматривание в себя. Постоянный детальный поиск состояний человеческих. Внутреннее свечение, как отблески, сполахи. Обычное, ежежизненное освещается искусно поданным словесным, Авторским. И простота озаряется загадкой. Солнцем, которого может, нет здесь явно, но лучи его почему-то согревают читающего.
Спасибо, что ответили...
Так и поняла, что мои комменты застали несколько врасплох...
Вы пытаетесь создать не просто воспоминания, а литературную вещь. Произведение. И это выходит. Да, разумеется, через время Вы сами увидите какие-то угловатости и ошибочки... а может, их и нет вовсе. Но, в целом, это состоявшиеся вещи. Просто не прекращать - работать, и оставлять налёт мемуарности, но более литературить. Вот и всё.
////
«Без названия» Аглая Лиговски
"Тогда мы раздевались и ложились на эту полоску"...
На спину. Или на грудь. Соприкасаясь головами. Являя собой незыблемое единение. Нечто языческое. Валетное продолжение друг друга. Обязательно утонув ладонями в луне.
Это, как вариация Вашего текста.
Вы можете своё и по-своему. Учить творить бесполезно. И мне кажется, это Вы знаете. Либо происходит. Либо нет. Ну и плюс сумасшедший труд. И сумасшествие...
просто пыталась сказать, что всё повторяется... и у других, в другом измерении было по-другому, но практически так...
«Суставы» Аглая Лиговски
спасибо Лизе Холодной... увидела Вас. Не могу комментировать. Захлебнулась взглядом.
прочла ещё некоторое Ваше... рада, что выставили ещё новое ...
Пожелаю Вам - Любви. Веры. И меньше боли. Новых светлых нот в изломанной нежности сильных штрихов.
/////
«Дурно» Тони Ронберг
Мартина тина не притянула. Выплюнула. Бывают чудеса. Положенные. Наверное, у него очень хорошие родители. Не притягивающие к детям своим... ненене...
Тони, рада, что увидела Вас. Пишем дальше.
/////
«Баттл» Тони Ронберг
когда возникает проникновение и поражённость, удивление - это всегда необычное.
В маленьком кусочке - насыщенность линий, перетеканий слов и мыслей. Дней, выброшенных в прорубь. Нахождений и открытий.
Иметь мужество, чтобы отказаться от лжи. Или опустошиться ежесекудным её латанием...
переросший щенок... надо не смотреть в то окно.
После Вашего всплеска хочется собраться и жить. Настойчиво. Упрямо. Верить в свою красоту. Верить в любовь.
«Мышиная смерть» Тони Ронберг
У Вас всё живое, проникающее.
И это окончание чётко бьёт морзянкой SOS.
Просто... ошеломительно.
////
P.S. Если кто-либо из Авторов, о которых говорится в дневнике, по каким-либо причинам, пожелает, чтобы о нём не говорилось, напишите, пожалуйста, в комменте - изменять я ничего не буду, просто уберу строки о Вас. Спасибо.
© Ирина Жураковская, 2011