Краткая биография автора.
Родился 11.11.1976 в г.Новосокольники, Псковской области.
С 1978 года проживаю в г.Пскове.
В школе был активным участником клуба "Пушкинистов", неоднократно участвовал в школьных литературных конкурсах.
В начальных классах занимался музыкой.
С 1994 по 1996 года служил в пограничных войсках на российско-эстонской границе.
Литературная карьера началась в 2000 году с рассказа "Я хочу быть с тобой", который был отмечен как друзьями и коллегами, так и независимыми читателями, как серьезная, интересная работа.
Активно публикуюсь на сайтах Проза.Ру (с 2001 года) и Стихи.Ру (с 2005 года).
С 2010 года участвую в литературных вечерах и встречах в Санкт-Петербурге.
Основной жанр моей прозы - романтическая фантастика, однако есть и философские очерки, основанные на собственных наблюдениях, впечатлениях и чувствах.
Тематика поэтического творчества более разнообразна - от любовной лирики до пейзажей и иронических стихов. Сюжеты и образы заимствуются из окружающей меня действительности - люди, события, погода, интерьер, пейзаж, настроение.
Первая официальная публикация состоялась осенью 2010 года - мое стихотворение "Не нужен памятник в граните" было включено в альманах "Российские поэты. Том 3."
Дополительные ресурсы
http://stihi.ru/avtor/ivanco - стихи
http://proza.ru/avtor/ivanco - проза
Всего триста метров
Чем медленней шаг их, тем дольше прогулка вдвоем,
И в такт их молчанью качается маятник рук,
В серебряный иней украшен их путь декабрем.
Всего триста метров. Он ей - семилетний супруг.
Нет сложностей взрослых - квартира, машина, ремонт,
Стремленья замедлить безумного времени бег.
Сейчас у них есть лишь свой личный, простой горизонт -
Всего триста метров скрипит свежевыпавший снег.
Никто не осудит смущенно краснеющих щек,
Когда он случайно коснется замерзшей руки,
И между сердцами мелькнет золотой огонек.
Всего триста метров искрятся в снегу огоньки.
Дверь школы - подъезд. Вот и весь их несложный маршрут,
Что за руки взявшись проходят они визави.
Помедленней шаг, чтобы дольше на пару минут -
Всего триста метров их детской, наивной любви.
Живой
Слезою белой снег ложится на карниз,
По скользким крышам вечер в дом крадется,
Мороз по окнам свой причудливый эскиз
Выводит, спрятав свой талант от солнца.
Ты ждешь его, и время каплями в бокал
Стекает, словно кровь из тонкой раны,
И тишина петлею душит... Обещал,
Что даже снег и ветер ураганный
Не смогут скрыть сиянье нежных темных глаз,
И он придет, сквозь лед и зимний холод.
Смеется время. Миг, другой, минута, час.
И тишина петлею душит. В сердце молот,
Толкает жизнь по венам - к черту тишину !
Но крик твой тонет в мертвом белом шуме,
"Ты - мой навек", и он останется в плену...
Лишь для тебя - живой, хотя для мира - умер.
Не нужен памятник в граните
Не нужен памятник в граните,
Из гипса бюст не нужен. Нет !
На жизнь меня благословите -
Пусть небо плачет обо мне.
Пусть Бог не ждет меня к обеду,
К нему так скоро не приду,
Я с жизнью шумную беседу
Еще до драки доведу !
Не надо в бронзе монументов,
Портретов в траурных тонах,
Венков с посланиями в лентах,
И тостов на похоронах.
Мне моя рифма - лучший лекарь,
Мне не судьба болеть душой.
Десятый год ! Начало века !
Я еще дьявольски живой !
Утро
Первый луч пронзает ночь навылет,
Ночь росой на травы истекла.
Розовый рассвет на землю вылит
Из небес лазурного стекла.
Солнце медленно растет над горизонтом,
Заливая мир своим теплом.
Закружилась жизнь водоворотом
Взвился жаворонок в небо над селом.
Изумрудным свет становится под кроной
Клена старого, что за моим окном.
Все под ним становится зеленым,
И прохлады наполняется вином.
Я бы тоже с вами в лето окунулся,
Все живое пробуждается с утра.
Я сегодня с вами бы проснулся,
Но, к несчастью, умер я вчера.
Монетка
Раскинув руки над небом-скатертью,
Лечу монеткою в ладонь на паперти,
Сверкает золотом монетка медная,
Судьбою пишется мне жизнь безбедная,
В кармане нищего до первой рюмочной,
Затем я мелочью, да сдачей в булочной
В копилку детскую с ребячьей радостью,
Мною заплачено за пачку сладостей...
Тускнеет медь моя под гнетом времени,
Я лишь копеечка в монетном племени.
Меня теряли, не вспомнив - был ли я,
Но я не золото, рог изобилия
Мной не наполните - такою малостью,
Как символ щедрости, с фальшивой жалостью
Я буду выброшен в ладонь на паперти,
Раскинув руки под небом-скатертью.
До рая
Тускнеет заря, умирая,
Себя подарив цветам,
Я вновь вспоминаю о рае,
Хоть не был ни разу там.
Но слишком настойчива память,
Эдема знаком пейзаж.
Но я же здесь не был, так ведь ?
И все это сон ? Мираж ?
А вот подо мной птичья стая,
Направив свой клин на юг,
В безоблачном небе растает...
Но все это фокус ? Трюк ?
Ведь если и птицы ниже,
И небо не над - вокруг,
То значит, я к раю ближе...
Но слышу я сердца стук !
А значит я жив - на земле я !
А небо вверху, и рай,
И облако, снега белее,
Тающий клин птичьих стай.
Теперь я дорогу знаю,
Известен мне мой маршрут.
Подбросьте меня до рая,
Здесь ехать-то - пять минут.
Северная столица
Над асфальтом улиц запыленных,
Я лечу сквозь пасмурные лица,
Эй, Нева, ты видишь, окрыленный
Я парю над Северной столицей !
Кружево гранитное каналов
Заморозком первым серебрится,
Эй, Нева, ты видишь, солнце встало
В небесах над Северной столицей !
Улыбайтесь, люди, улыбайтесь,
Пусть улыбок радужные птицы
Утро разукрасят. Просыпайтесь
И любуйтесь Северной столицей !
Чай вприкуску с нежным поцелуем,
И в глазах неистово искрится
Бриллиант - красив, неописуем !
Ты - в оправе Северной столицы !
Я богат, как молодец из сказки,
Завистью полны Нью-Йорк и Ницца,
Я исполнен нежности и ласки,
Я целуюсь с Северной столицей !
Дайте ветра
Дайте ветра, демоны и черти !
Солнце плавит человеческие души,
Плачет мир в палящей полусмерти,
Стоны выживших становятся все глуше.
Тучи, словно сахарная вата,
Тают в небе, зноем раскаленном.
Дайте ветра, кто-нибудь, ребята,
В мир, людьми живыми населенный !
Но не слышат ни Борей, ни Стрибог,
Криков, пеплом опадающих к дороге,
Дайте ветра, просто, за "Спасибо" !
Дайте ветра, ангелы и боги !
Подтолкните воздух - пусть завертит
Листьев ржавые останки по равнине,
Дайте ветра, демоны и черти !
Дайте ветру погулять в пустыне...
Шут
"Зажгите свечи - будет бал !
Последний праздник для господ !", -
В угаре пьяном шут кричал,
И на него глазел народ.
С бутылкой зелья корчил шут
Гримасу гордую в петле
"Надеюсь, ТАМ меня поймут !
Коль не на небе - так в земле !"
"Бедняги, смех вам не к лицу !
И я другую жизнь найду !
Вино, оркестр ! Пей ! Танцуй !
Сегодня здесь - потом в аду !"
Бутылка выпала из рук,
Застыл с улыбкой вечной шут,
И шепота печальный звук
Разнес последний вздох: "Иду..."
И следом шквал оваций. Бис !
Ликует зрителей толпа !
Где-то в безликой чаще лиц
В гримерку спряталась тропа.
Немого зеркала овал,
Живых коллекция ролей,
Кого он только не играл -
От нищеты до королей !
Но только в этой роли он
Не маска - истина ! Он - шут !
Без блеска лживого корон,
Он тот, кого в конце убьют.
Он умирает каждый день,
Уходит из театра прочь,
И мертвый шут за ним - как тень.
Гасите свечи - будет ночь.
Ссылка на авторскую страницу конкурса:
http://soyuz-pisatelei.ru/forum/16-893-1