Некоторые полезные размышления о дорожно-политической ситуации в мире, написанные во время стояния в пробке в пятницу вечером, на одной из трасс, в направлении из города на дачу. (Поэмы и циклы стихов)

После длительной недели,
По дорогам из Москвы,
Едут Лады и Газели,
От версты и до версты,
Едут Опели и Мазды,
Галагеня светом фар,
Едут весело и праздно,
Выдыхая «перегар».
Забиваясь телом в пробки,
Жмут на тормоз не на газ.
Гляньте, кто там самый ловкий,
Киа,  Бумер иль Камаз?
Кто там справа, да не шагом,
Жарит пылью между ям?
Словно танковым парадом
По непаханым полям.
Я, таких, не уважаю,
И желаю им – гвоздя,
Может бабушка, какая,
Кулачком вослед грозя,
Бросит горсточку колючих,
(Щедрым взмахом от плеча)
Нет на свете бабки круче,
С острым глазом палача.
Пробки, пробки – бич планеты
Вот проблема наших дней.
Нет другой беды на свете,
Для машин и для людей.
Прикипели мы к сиденьям,
Без руля – уже не то…!
И своё перемещенье,
Мы не мыслим без авто.
Пусть неспешно, друг за другом,
Словно кони без удил,
По кольцу, (или по кругу)
Чем вам круг не угодил?
Кольцевым движеньем славен,
Ни один столичный тракт,
Посудите, всякий утром
На работу и назад,
Едет, едет…, год от года,
Ни уехав никуда,
Будь то славная погода,
Или зимняя пурга.
Есть иллюзия свободы,
Есть возможность для рывка,
Умотать на зов природы,
Быть счастливым…, а пока…
Мы похожи на селёдку,
В банке с надписью «залом»,
Нам бы гнать сейчас под сотку,
И указывать перстом,
На отставших, слабосильных,
Нам бы так вдавить рычаг,
Чтобы в небо, трассы мимо,
Раззадорится вот так…
Под капотом столько дури,
Столько синего огня,
Что Гаишник нервно курит,
Глядя снизу на меня.
Размечтался, ну да ладно,
Через край хватил лишка,
Здесь мы, здесь – плетёмся рядно,
Тише детского шажка.
Посмотреть на это сверху,
Так и хочется кричать,
- На черта, вам надо ехать,
В шесть пятнадцать, в семь ноль пять?
Тратя нервы, на разборки,
Тратя топливо на дым,
Гнать Рено, Пежо, Шестёрки…,
На фазенду, а не в Крым,
Не на месяц, в предвкушенье
Пива, фруктов и волны,
А на грядки, на мученье,
К болям согнутой спины.
Два часа, а то и больше,
Пробиваться за кольцо,
Закрепив ремнями мощи,
Сделав скорбное лицо.
Запереться добровольно
С тёщей, с кошкою, с женой,
В тесном чреве авто-бота,
Будто агнец, или Ной.
Вечер близится к закату,
Растекается Москва,
Едут в пробках депутаты,
Едет Мерин и Ока,
Бизнесмены, что попроще,
Пост советский контингент,
Мимо поля, мимо рощи,
Едет в Джипе бывший мент,
А на севере Столицы,
В направление Невы,
Едут…, и не то, чтоб лица,
Едут высшие чины,
Едут Питерские бонзы,
Там ведь тоже дачи есть,
Едут в Майбахах под бронзу,
Под мигалки пряча честь,
Вдоль посёлков, и речушек
Бередя природу мать,
И на бабушек старушек,
Им, по сути, наплевать.
Если в этом разобраться,
То поверьте, неспроста,
Север – создан для пиратства,
Запад – тот для плутовства,
На восток упрямец едет,
Там растёт укроп и лук…,
А на Южном километре,
Заржавел крестьянский плуг.
Не увидишь трактор в поле,
Растрясли земли покой
Разве прадед мой, такое
Мог представить, под Москвой
Под асфальтом стонут пашни,
Чахнет лесополоса,
Прутся шагом черепашьим
На просторы чудеса.
Вышки сотовых компаний,
Газ природный, по трубе…,
В общем, денег на кармане
Не видать в ближайшем мне.
Но вернёмся мы на трассу,
Где же наш демократизм?
Кстати, не хотите квасу?
Квас прибавит оптимизм.
Квас напиток для смышленых,
Квас вкушают стар и мал.
Только в списке запрещённых,
Для водителя он стал.
Кто-то высчитал промилле,
В том напитке. Вот итог -
Те, кто квас душистый пили,
Воду пьют…,  порядок строг.
Но в багажнике, под пробкой,
Вместе с пищей и добром,
Едет…, Эх! Бутылка водки,
Или виски, или ром…,
Едет мясо в маринаде,
Связка острых шампуров,
В Москвиче, Ниссане, Ладе,
Средь московских номеров.
Предвкушая дым мангала,
На полянке под кустом.
Да…, в желудке заурчало,
Доскажу сюжет потом.
Вот, что нас объединяет,
Вот, что всех людей роднит,
Мы на трассе, словно в стае,
А на даче – индивид!
Мы чадим друг другу в горло,
Подрезаем, без причин,
И с неспешностью дозора,
Уперевшись в спину, мчим.
С равнодушием тревожным
С безразличием пустым,
Претворяясь грустью ложной
Напускаем в мысли дым.
Философствуем о вечном,
(Философствовать не грех)
Говорят, - дорога лечит,
Только видимо не всех.
Кто проехал направленья,
Будь то запад иль восток,
Знает, - если есть сомненье,
Не садись за руль, браток.
Километры на колёсах,
Седина на бороде,
И добраться, ох, не просто,
Коли дьявол на спине.
Приглядитесь, вдоль дороги,
То, могилка, крест над ней,
То венок, и лик нестрогий,
В блеклой рамке на столбе.
Буд-то воинская почесть
А над нею неба высь.
То ли это просто повесть,
Про загубленную жизнь.
Жаль, вот так, внезапно, скоро,
Умереть в рассвете лет.
И лежать немым укором,
Всем спешащим, на тот свет.
Но проносятся не глядя,
Бентли, Ровер, Ягуар,
И какой-то модный дядя,
Демонстрирует загар,
Модный батник, цепь на шее,
Шорты – зрелый цвет ботвы,
Он работает мишенью,
Он на мушке у братвы.
Едет, едет подгоняя,
На кресты махнув рукой,
В брюхе старого Хёндая,
Засидевшийся герой,
Курит смачно сигаретку,
Утирает пот с лица,
За спиной, как яйца в сетке,
Три товарища – бойца.
На рыбалку, не иначе,
Камуфляж к лицу не всем,
Я бы тоже порыбачил,
Если б не было проблем,
Слух пошёл, что не бесплатна,
Нынче ловля из озёр
Что закон не однократно,
Кто-то с кем-то перетёр,
Подписал, добавил к чтенью,
Будто вёл в очко игру,
И вздохнули с облегченьем,
Те, кто кушает икру.
За Хёндаем, в Мерседесе
Едет грузный гражданин,
Гражданин в почётном весе,
В Мерседесе он один.
Вся семья его большая
На Гавайских островах,
Ну, а он плетется к маме,
Мама встретит, скажет, - Ах,
Расцелует, (гость не частый),
Всё дела, дела, дела…,
Спросит, - как там внучка Настя,
Как четвёртая жена?
Напечёт блинов румяных,
Сыр нарежет, колбасы…
Гражданин погладит маму,
И посмотрит на часы.
Но позвольте мне прерваться,
И вернуть картину вспять,
Наше пробочное братство,
Как страна, не дать ни взять.
Разделённая слоями,
Словно праздничный пирог.
С Кадиллаком, Жигулями,
Посреди больших дорог.
Мы похожи, как две капли,
Та же удаль, та же злость,
Та же кровь, за мятый бампер,
Тот же пофиг и авось,
Те же бешенные деньги,
Та же беднось и нужда,
Прозябанье на измене,
От сплошной, на три ряда.
Остается только гордость,
За Отчизну, за уклад,
Нам плевать уже на скорость,
Коль пошёл такой расклад,
Мы гордимся так, что слышно,
И в Европе, и за ней,
Потому, что смотрим выше,
Видим глубже и ширей…
Мы гордимся жарким летом,
И трескучею зимой,
Щами, киевской котлетой,
И дырявою сумой.
Мы гордимся нашей сборной,
(гордость наша велика)
И удобною уборной,
На заправке ТНК,
Мы на Хамере армейском,
Пишем крупно: «На Берлин»
И на Газик милицейский,
Мы сочувственно глядим.
Нас не просто сбить с дороги,
В смысле верного пути,
Мы гордимся нравом строгим,
Чтоб мне с места не сойти.
Мы сплочённы, если надо,
Беды нам всегда близки,
Мы копьём любого гада,
Искромсаем на куски.
Ух! Устал, останусь скромным…
Что за странный перерыв,
Светофор моргнул зелёным,
Пешеходам, ход открыв
Пешеход сегодня важный,
Он на зебре царь и Бог,
Ходит медленно, отважно,
Подперев рукам бок.
Он бы лёг, упав на месте,
Но смущает лишь одно,
За «лежачий полицейский»
Мы бы приняли его.
Неприкаянные братья,
Безколёсные друзья,
Вы сегодня в рафинаде,
Нам же многого нельзя,
Не рычим, а только стонем,
Предлагая вам идти,
И свою стальную волю
Держим птицей взаперти.
На просторы, за границу
МКАДа, эх, ядрёна мать!
Мчится пробка, пробка мчится,
Если можно так сказать,
Мимо важных новостроек,
Область тоже любит шик,
Мимо миленьких церковок,
На фазенду, напрямик.
Пару слов скажу о храмах,
Церкви время нипочём.
Ах, как утром светит славно,
Крест под солнечным лучом.
Молодые парни в рясах
Знают службу нараспев,
Приобщают к Богу массы,
Возбуждают юных дев.
Колокольный звон гуляет,
Лики хмурятся со стен.
Нет теперь у веры края,
А у церкви нет проблем.
Всё смешалось, деньги, вера,
И святые на брелках,
Где же та святая мера,
В чьих она молчит руках.
Почему при виде злата,
На пузатых куполах,
Не хочу от счастья плакать,
Умиляясь, - Ах, да ах!
Подождите, отступленья,
Так и тянут на размах,
Я своё простое мненье,
Записал для вас в стихах,
А уж как оно на пробу,
Или как оно на вкус,
То решать не мне – народу,
И мотать на длинный ус.
Для примера, для разминки,
Политический сюжет,
За рулём у нас блондинки,
Зажигают много лет,
А восток? Одни запреты,
До сих пор чадра в чести…,
И таких, я, вам, сюжетов
Мог бы кучу привести.
Про заборы вдоль дороги,
Про сгоревшие дома,
Про асфальтовые войны,
И про горе от ума.
Про бензин или солярку,
Про ремонт, что хуже зла,
И про то, как спирта чарка
От печали не спасла.
Всё дорожное пространство
Что роман большой страны,
Наше пробочное братство
Чистый цирк со стороны.
Я бы мог не прерываться,
Рассказывать потом о том,
Как мечтал в пруду купаться,
Есть клубнику с шашлыком,
Чай заваривать из мяты,
Полулёжа под зонтом,
И ходить по травке мягкой,
В жёлтых шортах, босиком,
Я бы мог часами ведать
Про целебный воздух дач,
Только пробка, дрогнув где-то…,
Понеслась куда-то вскачь,
И поехали, помчались,
Все, кто маялся со мной…
Я прощаюсь, я прощаюсь,
Вон уж дача, за рекой.