гадалка на каталке скажет, в ком
молчания плывущая. Кривые
путей Господних пахнут шашлыком
и маслом подгоревшим из киосков
с табличкой "отпуск", дынями из лет,
и революций сердца красным воском...
Живешь, как гуттаперчевый скелет
в огромной мышеловке, с сырной глыбой
из туч и слез, проваренных в соку
ночей. В окно стучит (как смерть, протяжно) липа,
часы щебечут пульками виску...
Как знать - надолго? Врет сквозь мрак гадалка,
и не поймешь: себе ли? на заказ?
...а на окне цветут, как жизнь, фиалки,
и ходить день, как дочка - в первый класс...