Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 92
Авторов: 0
Гостей: 92
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Duke of madness
Я убит под сосновыми иглами,
Тонкими стрелами мха и травы.
Я убит знойным летом
В прохладе звенящей зеленой листвы.
Да, я мертв.
Уже много земли сквозь меня проросло,
И до больности много воды
Через кости мои протекло.
Я устал.
О, насколько беспечно
Смерть свершает свой долг.
Я проспал
Много лет и веков,
Я устал и восстал -
Мне тревожится ночь
Сквозь небесно-тишинную гладь.
Сколько снов
Повторялись в постели холодной моей,
Словно ход колеса был повернут вспять.
Я поэт
И сатирик,
А также актер.
Я - надменности, пышности клирик,
И забавно хитер.
И убит был напрасно,
Но что уж теперь говорить -
После смерти мне ясно -
Труп мой ведь на руках не будут носить.
Я забыл запах краски,
Художности тонкую вязь.
Мои белые, хрупкие кости
Покрывает замшелая грязь.
Как приятно бы было проникнуть
В тайники ветра резких рывков,
Чтобы полной свободой напившись,
Написать запоздалых стихов.
Но увы, я восстал, как ни странно,
Совершеннейшим мертвецом.
Я с досадной усмешкой убийцу
Своего назвал подлецом.
Он украл. он похитил, негодник,
Все прекрасные мысли, слова,
И пустая, как пробка, склонилась,
Взором меркнув, моя голова,
я писал этот стих на ночь глядя
Перед тем как в могиле заснуть,
Все попытки свои продолжая
В бренном теле стихов жизнь замкнуть.
Но она не дает мне покоя
Ни в дневные часы, ни в ночи.
Я - скиталец в пустыне изгоя,
Мне на небо закрыты пути.
Дух поэзии, страстно сверкая,
Разбудил мое тело, поднял,
И теперь я под лунным мерцаньем
Пред могилой от горя стонал...
© Duke of madness, 22.06.2011 в 19:00
Свидетельство о публикации № 22062011190014-00221812
Читателей произведения за все время — 27, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют